sobre a verdade

minha lata de doce de leite acabou. é, você acertou, não sei lidar com isso. talvez eu compre algumas dúzias até a faculdade e quem sabe trabalhe para um dia montar uma fabrica de doce de leite, mas acho que acabaria enjoando. tudo enjoa...ou cansa. bem, quase tudo, pessoas não me cansam (tá, uma minoria de pessoas que eu gosto muito não me cansam) e tal e tal, mas isso realmente importa? sabe o que me importa? me importa me esconder, é, de verdade, gosto de estar escrevendo isso aqui e escondendo o que eu facilmente escreveria se não tivesse que pensar no que escrever, só sairia escrevendo e tal. confesso, teria vergonha. bastante, além do habitual, mais que surreal. assim, tento me agarrar em qualquer ponto firme que acho que existe, mesmo sabendo que não existe nenhum alí, esperando que alguém perceba o que eu realmente estou querendo dizer. gritar? gritar... eu grito. mas faço questão de querer nunca ser entendido, talvez essa seja a minha doze de drama preferido para toda uma vida. é simplesmente saber que as vezes preciso me expor e mesmo assim não querer. é escrever alguma coisa e querer que alguém leia e me sentir idiota. é torcer pra ela apenas rir e achar que isso tudo é uma bobagem e que gosto de ser nonsense por aí. cruzo os dedos, mesmo que ninguém veja, só pro texto entrar e sair na mesma velocidade que eles saem do meus dedo e de uma mente que tenta parecer vazia só porque acha mais fácil assim. talvez algum dia eu apareço.